IMF - Inesquecíveis Músicas Fagueiras

O Jornaleiro

Poesia

Ilka Maia

PLANTA DA PEDRA

* * * * * * * * * * *

Você não me interessa

Mais. Não me ofereça

Nada do que tem aí. Afinal,

A notícia que eu quero

E há tanto tempo espero,

Não virá, nunca, para o seu jornal !...

Eu já estava esquecida

De que havia esperado toda a vida,

Para ler essa cousa que ninguém escreveu...

Os anos foram passando,

As folhas dos jornais, amarelando...

Minha esperança envelheceu...

Alem disso, você, antigamente,

Era uma figura muito diferente !

Um garoto esforçado, de boa-fé.

Mal apontava o dia,

Gritava no estribo do bonde, corria

Toda a cidade, a pé !

Que foi feito desse garoto do passado ?

Agora, você tem uma banca e, sentado,

Aguarda o seu freguês !

Também, no seu jornal, falta literatura,

Sobra política, propaganda e, essa leitura

Não é do meu gosto, me desagrada de uma vez !

Ao menino de outrora, eu teria dito,

Num pequeno poema que não fica escrito,

Algo de ternura e de calor.

Mas a minha alma não entende

Esse jornal que você vende

Quase por favor !

Para o meu coração, um verdadeiro

Jornaleiro

Há de gritar e há de correr

Pelas praças, pelas ruas, alegrando a cidade

Com seu gesto de esforço e de boa vontade !

"A Gazeta ! O Correio ! Quem vai ler ? "

A cidade perdeu esse trato expressivo

Da sua tradição. O garoto festivo

Da imprensa, que não existe mais !...

Para ser franca,

Você me perdoe, jornaleiro da banca,

Venda a outro freguês, os seus jornais...