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O inverno vem mais cedo,
E a névoa de mansinho,
Se deita em meu caminho,
De estar só, tenho medo,
Enquanto a cinza cai,
Contigo vai seguindo,
Meu sonho que se esvai,
E aos poucos vai sumindo,
À porta o vento frio,
Abriu-se de pó, em pó,
Ao longe um assobio,
Diz que é preciso cantar,
Tu és a melodia,
Que noite e dia vai ficar no ar,
Tu és a rima quente,
Mel sol ausente, ainda a iluminar.
Um grito de alegria, o sol,
A nota azul de um festival,
Amor, nossa canção,
Cada estação há de falar de nós.
Um grito de alegria, o sol,
A nota azul de um festival,
Amor, nossa canção,
Cada estação há de falar de nós.... |
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© 2001 - Ilnio de Mello Franco
- Cruzeiro/SP
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